Saturday, September 9, 2017


                                            I watched the darkness come down
                                            as the breeze rushed by
                                            and the sawyers started to sound
                                            their aching choir, sorrows wound
                                            in a cricket's cry

                                            I watched the lights spring awake
                                            in a dark-eyed casement
                                            trimmed with paint, starting to flake,
                                            saw reflected the glassy green lake
                                            on the glazed encasement

                                            I heard the whisper of leaves in the wind,
                                            breath of Fall creeping
                                            into the colour of grasses that bend
                                            their tawny heads low, in gusts that send
                                            geese to the sky, weeping

                                            I felt the sigh of Autumn's chill
                                            breathe down my spine,
                                            paint bushes aflame, gild the hill,
                                            tinge the air crisp, and spill
                                            out the scent of pine

                                            I saw the day fall into slumber
                                            and stars blink awake,
                                            a silent host too many to number
                                            over black bear with heavy lumber
                                            shown by aspen's quake

Monday, September 4, 2017

The Chase

                              You perch on the porch
                              edge, you precocious, brazen
                              bronze-brown nut-gatherer—
                              raising your inquisitive nose,
                              whiskers atremble with a smell

                             Whiskers quiver, the head turns
                             great green eyes of
                             interest upon you—fluffy nutkin—
                             padded feet and a twitching
                             tail tell of an energy reserve

                            Ready to spring as you back
                            away from the boards—
                            no longer bored, vigilant,
                            the queen of grey tigers
                            shifts stealthily, all attentive

                            At one swift tail-flick and 
                            a bound you are roof-bound,
                            her Grace rolls over in 
                            the golden afternoon sunlight
                            to dream of the chase